Es war einer dieser Momente, in denen ich mich fragte, warum ich überhaupt noch überrascht war. Und trotzdem starrte ich durch sie hindurch, als könnte ich mit dem Blick allein begreifen, wohin sie verschwunden war.
Sie hatte es nicht gewollt. Ich kannte sie gut genug, um zu wissen: Mira rührte nichts an, ohne vorher zehnmal darüber nachzudenken – außer dann, wenn sie unbedingt musste. Und dieser Drang war stärker als jede Vernunft.
Die Farben hatten sie verschlungen, wie ein Strrudel, der nur auf sie gewartet hatte. Und das Schlimmste war: Das Bild hing noch immer ruhig an der Wand. Kein Riss, kein Flackern, kein Zeichen dafür, dass gerade eine Grenze überschritten worden war.
„Jup. Sie ist gerade einfach verschwunden“, hörte ich mich sagen. Viel zu ruhig. Fast wie ein Automat.
Die Wahrheit war: In mir zog sich alles zusammen.
Nicht, weil sie weg war – ich hatte immer gewusst, dass sie Grenzen überschreiten würde.
Sondern, weil ich diesmal keine Ahnung hatte, wohin.
Ich zwang mich, die Ruhe zu wahren. Auch vor dem Mann hinterm Tresen.
Aber innerlich wusste ich: Wenn sie nicht sofort zurückkam, würde sich hier etwas öffnen, dass keiner von uns mehr schließen konnte.
„Das Bild hat noch nie reagiert“, murmelte der Mann hinterm Tresen. Seine Stimme schwankte zwischen Faszination und Angst. „Sie darf das nicht gesehen haben.“
Ich presste die Lippen zusammen. Worte halfen jetzt nicht. Worte würde nur Schwäche verraten. Also nickte ich knapp, als hätte ich die Situation im Griff.
In Wahrheit arbeitete es in mir wie ein Riss im Fundament. Wenn das Bild reagierte, dann hieß das, dass die Ordnung hier brüchig war. Und wenn sie dienjenige war, die es ausgelöst hatte, bedeutete das mehr, als ich in diesem Moment zu denken wagte.
Ich zwang mich, meine Stimme ruhig zu halten.
„Dann bliebt uns nur zu warten, ob sie zurückfindet.“
Der Mann starrte mich an, als wollte er eine Antwort, die mehr Sicherheit bot.
Aber ich hatte keine.
Nicht heute.
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