Die Tage nach Kaelens Besuch hatten einen seltsamen Rhythmus.
Nach außen schien alles unverändert. Ich ging, sie blieb. Ich brachte Lebensmittel, sie kochte. Ein fragiles Gleichgewicht, das wie Normalität wirkte, obwohl wir beide wussten, dass es keine war.
Doch in mir war seit diesem Abend eine andere Spannung. Kaelens Blick, sein Bericht, seine Überzeugung – all das lag wie ein Schatten über mir. Ich tat, was ich immer tat: schwieg, beobachtete, hielt meine Gedanken in der Tiefe fest. Aber das Schweigen war härter geworden. Nicht Schutz, sondern Gewicht.
Ich merkte, wie sie versuchte, es zu durchbrechen. Kleine Gesten. Fragen. Ein Lächeln, das andeutete, sie wolle es leichter machen. Aber ich ließ es nicht zu. Denn ich wusste: Leichtigkeit wäre jetzt Verrat an dem, was noch kam.
So vergingen die Tage, bis ich beim Essen plötzlich hörte, wie ich selbst sprach: „Lass uns aufbrechen.“
Keine Vorwarnung, keine Erklärung. Nur der Satz, der in der Luft hing wie ein Befehl.
Der Regen schlug uns ins Gesicht, als wir die Stadt durchquerten. Ich zog den Mantel enger, drängte voran. Sie folgte mir schweigend. Und doch spürte ich ihre Fragen.
„Wer war die Frau, als du bei mir aufgetaucht bist?“ Meine Stimme klang schärfer, als ich es geplant hatte. Aber ich brauchte die Antwort.
Ihr Zögern, ihr Versuch, es zu erklären – „Ich bin mir nicht ganz sicher“ – schnitt tiefer als eine Lüge. Ich fühlte den Ärger in mir aufsteigen. Nicht über sie, sondern über das, was sich meinem Zugriff entzog.
Ich sprach nicht weiter, bis wir vor der Bibliothek standen.
Die alte Kirche ragte vor uns auf. Still. Vernarbt von ihrer Umwandlung. Ich spürte, wie die Überlagerung durch die Mauern drangen.
Wir gingen durch den Park, schweigend. der alte Baum dort zog ihren Blick an. Und auch ich spürte den Sog. Doch ich durfte nicht nachgeben. Nicht, wenn wir hier waren, um Antworten zu finden.
„Das mit Lorena… Kannst du das wieder tun?“, fragte ich schließlich, ohne sie anzusehen.
Als sie antwortete, spürte ich die Wahrheit: Sie konnte es. Und sie fürchtete es.
Ich packte ihren Arm. Zwang sie, mich anzusehen, weil ich sehen musste, ob ihrem Blick ein Rest von Täuschung lag.
„Mira. Konzentriere dich.“ Meine Worte waren härter, als ich sie wollte. Aber ich brauchte sie klar. Ich dufte nicht zulassen, dass sie in Visionen abdriftete, während ich noch in der Gegenwart stand.
Ihre Bilder trafen mich. Offen. Ungefiltert. Genug, um zu wissen, dass es Hintertüren gab. Wege, die leichter und sicherer waren.
Doch ich entschied anders.
„Gut. Dann Lorena.“
Ich sah, wie sie kurz stockte, als wollte sie fragen, warum ich den schweren Weg wählte. Aber ich wusste selbst, warum: Weil es nicht um Sicherheit ging. Sondern um Wahrheit.
Und Lorena war die Wahrheit, die der Rat sehen wollte.
Ich sah, wie sie die Augen schloss. Tief Luft holte, als müsse sie sich sammeln, um das Gewicht der nächsten Sekunden zu tragen. Als sie sie wieder öffnete, erkannte ich sie. Mira. Nur, dass ihre Augen einen fremden Schimmer trugen, kaum wahrnehmbar. Aber genug, dass mein Magen sich anspannte.
„Ich bin so weit“, sagte sie. Ihre Stimme war ruhig, doch das kaum hörbare Zittern darin schnitt wie ein feiner Riss durch ihre Fassade.
Ich hielt ihren Blick fest. Ließ keinen Zweifel daran, dass ich es wahrgenommen hatte.
„Dann bleib bei mir“, antwortete ich leise, die Worte mehr Befehl als Bitte. „Egal, was sie sieht, was sie spricht – du bleibst Mira. Kein Schritt ohne mich.“
Während ich sprach, spürte ich, wie der alte Baum im Hintergrund stärker wurde. Als lausche er auf unsere Stimmen.
Wir setzten uns in Bewegung. Schritt für Schritt Richtung Eingang. Der Regen schlug uns kalt ins Gesicht, aber ich spürte ihn kaum. Alles in mir war auf sie gerichtet. Auf jede ihrer Bewegungen. Jeden Atemzug.
Dann drang ihr Gedanke zu mir, leise, fast wie ein Trost: „Du kannst nur mich sehen, weil du nicht weißt, wie sie aussieht.“
Ich sog die Worte in mich auf. Und für einen Moment ließ die Anspannung nach. Vielleicht hatte sie recht. Vielleicht war es genau dieser Mangel an Wissen, der mich noch hielt – der verhinderte, dass sie für mich zu Lorena wurde.
Ich nickte kaum merklich, so dass sie spüren konnte, ohne, dass es sichtbar war. Doch in mir blieb ein Rest von Zweifel zurück: Wenn ich sie nur als Mira sehen konnte… Wie lange noch, bis jemand mich zwang, anders zu schauen?
Wir traten durch die schweren Türen in die alte Bibliothek. Von außen war sie Kirche geblieben. Von innen war sie zu einem anderen Tempel geworden – Regale statt Altäre, Flüstert statt Gebete. Wir bewegten uns zwischen den Reihen wie Fremde, die nur zum Lesen gekommen waren. Unauffällig. So normal wie möglich.
Dann richtete sie sich plötzlich auf. Die Haltung straffer. Die Stimme klarer, fremder: „Ich habe nicht ewig Zeit. Der Schattenrat wartet auf meinen Bericht. Ist es normal, dass sie einen hier so lange warten lassen?“
Mein Herzschlag setzte kurz aus. Der Satz war laut, zu offen – doch noch bevor ich reagieren konnte, stand jemand vor uns. Ein Angestellter. Viel zu schnell. Fast wie aus dem Schatten herausgetreten.
„Wie kann ich Ihnen helfen?“, fragte er, die Hände ruhig vor dem Körper gefaltet. Die Stimme dienstlich freundlich.
Ich blieb still. Ich wusste, dass dies jetzt ihr Spiel war – und dass jede meiner Bewegung uns verraten konnte. Also ließ ich meinen Blick bei ihr. Und nur sie konnte sehen, dass meine Finger angespannt an meiner Seite zuckten: Wähle deine Worte vorsichtig.
Ihre Stimme hallte zwischen den Regalen, fest und bestimt: „Wir suchen ein altes Kondex-Buch. Aus dem achtzehnten Jahrhundert dieser Welt.“
Ich hörte die zweite Stimme nur in der Überlagerung. Schwarf wie ein Code, der den Raum selbst durchtrennte: „Lorena, Nummer 7116. Gesandt vom Schattenrat. Bei mir, Elyon, im Auftrag des Obersten Rats. Sie müssten informiert worden sein.“
Mein Kiefer spannte sich, doch ich ließ mir nichts anmerken. Der Angestellte blinzelte nicht einmal. Er neigte nur leicht den Kopf, als hätte er den Schlüssel schon in der Hand gehalten.
„Kommen Sie bitte.“
Er führte uns durch schmale Gänge, vorbei an Reihen, die älter wirkten als das Gebäude selbst. Schließlich blieb er vor einer Wand stehen. Ohne zu zögern, legte er die Hand an den Stein – und eine Tür öffnete sich, wo keine war.
Ein schmaler Gang lag dahinter. Dunkel. Schweigend.
„Hier entlang.“
Ich warf Mira einen kurzen Blick zu. Kein Wort, nur ein stilles Nicken: Jetzt gibt es kein Zurück mehr.
Die Treppe führte gerade hinab. Stufe um Stufe, in eine Dunkelheit, die fast greifbar war. Das Licht hinter uns erlosch, als hätte jemand die Welt abgeschnitten.
Ich hörte nur unsere Schritte und das leise Rascheln des Angestellten vor uns. Sehen konnte ich kaum mehr als Umrisse.
Da spürte ich ihren Blick. Kurz, flüchtig – und doch deutlich genug. Eine Botschaft ohne Worte: Sobald wir unten sind, musst du ihn ablenken.
Dann streiften ihre Finger meine Hand. So leicht, dass es wie ein Versehen hätte wirken können. Aber die Berührung trug etwas anderes in sich. Ein stilles Versprechen: Ich werde mich an deine Regeln halten. Auch wenn es nicht so aussieht.
Es waren keine Gedanken, keine Sätze – nur übersetzte Gefühle, die ich in mir aufnahnm.
Ich nickte kaum merklich. Kein Wort, kein Atemzug zu viel. Nur die Gewissheit: Wir beide wussten, was uns erwartete. Und dass ich unten schneller handeln musste, als mir lieb war.
Die Treppe endete abrupt.
Vor uns öffnete sich ein Raum. Größer, als ich erwartet hatte. Die Luft war trocken. Schwer. Von Staub und etwas anderem durchgezogen, das an Metall erinnerte.
Regale reihten sich an den Wänden. Vollgestopft mit alten Bänden, Kassetten, Schachteln. Doch zwischen ihnen standen Dinge, die in kein Archiv gehörten: Kerzenhalter, Symbole in den Boden geritzt, ein steinerner Tisch, der mehr Alter war als Lesepult.
Ich nahm alles auf, ohne ein Wort zu sagen. Archiv und Ritualram zugleich – ein Ort, der sich nicht entscheiden wollte, ob er Wissen bewahren oder Macht binden sollte.
Mein Blick glitt zu ihr. Sie stand neben mir. Scheinbar ruhig. Doch ich spürte die Spannung unter ihrer Haut.
Halte dich an meine Regeln, erinnerte ich sie.
Und ich wusste, dass dieser Raum uns beide auf die Probe stellen würde.
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