Ich kam später als die meisten und spürte schon beim Eintreten, dass die Stimmung eine seltsame Mischung war. Laut, ausgelassen, aber darunter lag etwas Gereiztes. Als müsste jeder ein Stück zu viel lachen, zu laut reden, nur um nicht still sein zu müssen.
Das Erste, was mir ins Auge stach, war Kis „Minirock-Verordnung“. Alle hielten sich daran. Jedes Mädchen trug einen. Und es wirkte so einheitlich, dass es fast schon wie eine Uniform aussah. Ich fand es fragwürdig. Ein Geburtstag war doch kein Maskenball.
Ich sah mich um, erkannte die meisten nicht. Flüchtige Gesichter vielleicht. Namen, die mir nichts sagten. Und je länger ich da stand, desto weniger verstand ich, warum ich überhaupt hier war. Ki und ich hatten nie wirklich miteinander gesprochen. Warum also hatte sie mich eingeladen?
Ich nahm mir ein Glas, stellte mich an den Rand und tat so, als gehörte ich dazu. In Wahrheit beobachtete ich nur. Und fragte mich, ob ich nicht schon längst hätte gehen sollen.
Der Abend zog sich. Und mit jeder Stunde wurde es lauter. Ich hielt mich im Hintergrund, wechselte von Zimmer zu Zimmer, ohne irgendwo wirklich dazuzugehören. Die meisten kannten sich. Sie lachten über Anspielungen, die ich nicht verstanden. Riefen einander beim Namen – und riefen mich „Johnny“.
Ich hasse es. Nicht, weil sie mich damit hänselten, sondern, weil es einfach nicht meiner war. Ich hatte einen Spitznamen. Und der war nicht dieser. Aber ich korrigierte niemanden. Es hätte nur noch mehr Aufmerksamkeit auf mich gezogen.
Kurz bevor die Spiele begannen, kam ein Mädchen auf mich zu. Sie wirkte anders als die anderen – nicht, weil sie sich bemühte, sondern, weil sie gar nicht musste. In der Hand hielt sie eine Flasche Bier, die sie mir wortlos hinhielt.
Ich nahm sie dankbar an. Lieber das als das harte Zeug, das hier in Strömen floss.
„Kann ich dich Hans nennen?“, fragte sie mich plötzlich, als wäre es das Normalste der Welt.
Ich sah sie überrascht an. Niemand hier konnte das wissen. Niemand. Und doch hatte sie es genau getroffen. Meinen Spitznamen.
„Ja“, hörte ich mich sagen. Leiser, als ich wollte. Und für den ersten Moment an diesem Abend hatte ich das Gefühl, wirklich gemeint zu sein.
Ich ließ den Abend weiter an mir vorbeiziehen. Die Spiele begannen. Und ich merkte bald, dass dieses „Zufallsprinzip“ kein echtes war. Immer wieder fiel es auf sie zurück – Juu, wie sie sich mir vorgestellt hatte. Als wäre der Name ein Spitzname, den sie trug wie einen Mantel.
Ich sah, wie sie in das Zimmer verschwand. Mit Mary, mit Manu. Doch bei Misa blieb sie länger. Mir fiel es auf, aber ich hinterfragte es nicht. Es war ihr Spiel. Nicht meins.
Dazwischen tauchte sie immer wieder bei mir auf. Fast beiläufig. Manchmal mit einem Scherz. Manchmal mit einer Bemerkung, die mich unweigerlich zum Grinsen brachte. Einmal, als ich sie fragte, wo das Bier stand, schlug sie die Hacken zusammen, salutierte halb und meinte: „Jawohl, Sir.“ Dann brachte sie mir tatsächlich eins, ohne dass ich noch einmal nachfragen musste.
Es war eine merkwürdige Mischung: spielerisch, aber nicht albern. Eher, als hätte sie ein Stück Kasernenhumor im Blut. Und genau das traf mein Interesse.
Noch mehr, als ich begriff, dass sie die Bands kannte, die ich hörte. Sie nannten Namen, von denen ich wusste, dass sie eigentlich auf dem Index standen, die man offiziell nicht erwähnte. Und doch sprach sie darüber, als wäre es das Normalste der Welt.
Ich hatte keine Ahnung, woher sie das wusste. Aber genau das machte sie für mich gefährlich interessant.
Die Küche war für einen Moment leer. Die Stimmen aus dem Wohnzimmer nur gedämpft zu hören. Ich lehnte am Tresen, als sie hereinkam. Wieder mit dieser Selbstverständlichkeit, die so gar nicht ins Bild passte.
„Und? Was machst du eigentlich, wenn du nicht auf Geburstage mit Miniröcken eingeladen wirst?“, fragte sie, während sie eine neue Flasche öffnete.
Ich zuckte mit den Schultern. „Training, meistens.“
Sie zog eine Augenbraue hoch. Ein Grinsen in den Mundwinkeln. „Also Kampfsport.“
„Nicht so direkt“, wehrte ich ab, doch ich hörte selbst, wie schwach es klang. „Es geht mehr um Disziplin, Ausdauer, Haltung.“
„Klingt trotzdem nach Kampfsport.“ Sie stellte sich neben mich, legte den Kopf schief. „Und, was ist die richtige Ausgangshaltung?“
Ich wollte gerade erklären, als sie mich unterbrach. Die Augen schmal und spöttisch. „Oder zeigst du es mir?“
Es war kein Flirt, nicht direkt – eher eine Herausforderung. Und genau deshalb fühlte es sich an, als hätte sie mir den Boden weggezogen.